es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo,
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño, Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cúal amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
